NOCTURNO

NOCTURNO

 Por: Alonso Qquintín Gutiérrez Rivero

Cuando venga la noche

traspasará el vidrio del sufrimiento,

se mirará en sus ojos

por donde pasa un cortejo de niños

y un carrusel de recuerdos.

Ella, con su guapeza de siempre,

acostumbrada a romper cadenas,

soñará con sus hijos,

viéndolos saltar por el patio

o viajar por mares de colores

en barquitos de papel.

Pensará en las horas

que rodaron con los años,

al abismo del recuerdo.

Les dirá muy quedo,

cosas que nadie diría

hasta despertar los besos

Perdidos en la piel del silencio.

les dirá cuánto los ama

hasta profanar los templos

donde viven sus recuerdos.

Esta noche se despedirá la luna,

remontará su vuelo

a conversar con los astros.

Ella, entretanto, sonreirá un momento

y le dirá tres veces al Dios eterno:

-        Estas cosas son del cielo

Dios me da este sufrimiento

para  probar mi entereza

que entre soledad y tristeza

debo superar.

Y Dios le dirá desde el cielo,

Heroína de cien alcázares,

casta de emperatriz

madre de temple y arte,

perfil de ruiseñores

valiente guerrera

de eternas travesías.

Ella mira como adivinando

los  secretos de los seres y las cosas

y se sumerge en un una suave sonrisa

que interroga el más allá.

Por los corredores

donde el sol brillará mañana,

pasa la silueta de los años,

pasa una niña,

la niña de porcelana,

pasa el secreto de su hijo

viajando al más allá;

pasa un muchacho,

arrullando la niña de sus ojos,

pasa la hija de esmerada libertad,

de perseverante lealtad;

pasa otra hija,

sonriente y sin malicia

le pregunta al tiempo su estirpe;

pasa otro hijo con su morral de canciones,

con trompeta y saxofón,

y cada nota es un interrogante.

La madre sigue pensando,

se  entretiene en esas cosas

imposibles de entender.

Se dirá en secreto.

-        Ellos saben cuánto los quiero

Y en medio de un fragor de perfumes

Y un estallido de amores,

Los mirará triunfante,

Y son sonrisa radiante,

Descenderá dichosa

Al sagrario

De su ardiente corazón.

COLOQUIO EN EL PAISAJE

Por: Alonso Quintín Gutiérrez Rivero

Una cascada de aire

borda el paisaje de plata y oro,

y un horizonte de perlas

se mira en los espejos del río,

descubriendo mil tesoros,

de los tantos escondidos,

en los barandales del alma.

La luna bordó de alquimia

las  copas de los árboles

y en la oscuridad de los bosques,

se encendieron los cocuyos,

en una copa de rubíes y diamantes.

Las sombras se perdieron

por los  estambres secretos

de una flor enredada

en un gajo de luceros.

Los búhos se despiertan

a contar los limoneros

perdidos en el silencio

y si la brisa se detiene

a meditar en los sauces

el mundo tiembla

en los cantos de las ranas.

Una piedra milenaria

deposita en el misterio

una historia de civilizaciones

errantes

y un murmullo de siglos

transita por los aires

adivinando los pasos,

de bravíos caminantes

de plumaje y heredades

de terribles tempestades

desatadas

por dioses infernales.

La tierra parece hablar

en  los cantos de las aves

¿Quién encenderá la aurora

con sus cuchillos de plata?

Por todos los abismos

el  sol alumbrará mañana,

cuando

se detenga a meditar en la montaña

en  los relatos del agua,

después bajará tranquilo,

como un gigante de fuego,

con sus pies de ceniza y piedra,

estirpe de cíclopes y centauros,

a embriagar las sementeras,

a adormecer los trigales

a extasiar los naranjales,

a mirarse en el vuelo

de inocentes mariposas.

Pasará, después, por los lagos

convertidos en lágrimas de porcelana

y se intimidará brevemente

cuando la lluvia amenace

con entregarse

en los brazos de la tarde.

Todo está como se debe,

mientras el alba se peina

en los estrados del cielo.

La luna coquetea,

con  el rubor del paisaje.

Cuatro puntas tiene el silencio,

en  lo murmullo del viento

y un baile de cangrejos

desviste las astromelias

en su cortejo de aromas

por donde viajan los sueños

a inventar las serenatas

a despertar a las hadas

en los brazos del misterio.

La noche parece orar

en catedrales de silencio

y un manojo de estrellas

adorna los altares de la patria

donde hubo horrendos sacrificios,

cuando el mundo emprendía

jornadas colosales

al balcón del pensamiento

donde todo converge,

el arte, el afán y el sufrimiento.

Cuando un canto, un vuelo, un murmullo,

desate la tempestad del silencio

sabré qué entraña el pensamiento

tras el sigilo del alma del paisaje.